Рисуют нас чужие языки,

Но мы не узнаём свои портреты,

Их описания совсем не таковы,

Какими видим мы себя при этом.

Художники малюют для других,

Употребляя столько ярких красок,

Что лучшие гримёры не смогли б

Так живописно нас с тобой украсить.

Им видно всё, что совершили мы,

Что делали и думали при этом,

Все наши намерения, мечты

Они определяют чёрным цветом.

Кисть языка наш создаёт портрет

И помещает в галерею сплетен.

Ценителей искусств отбоя нет,

Свет совести в том зале неуместен.

Тьма создаёт уют и теплоту,

И атмосферу тленья и забвенья,

Кто ищет в них любовь и доброту?

Ни в ком не вызывает тут сомненья.

Портрет правдивый, истинно лицо,

И краски обнажили что сокрыто,

С восторгом оценили мастерство:

Как всё искусно красками облито!

 Как много принимающих ушей,

Которые рассказы слушать любят,

Так много наблюдающих очей, 

Которые о нас так строго судят.

Кисть языка рисует каждый день,

И создают портреты нас с тобою,

Рисуют нынче все, кому не лень,

Но, в сущности, глумятся над собою.

6/07/11